Isla

Hace siete años que llegué a Ítaca,

huyendo de un fracaso remoto y de mí mismo.

No hubo tormenta, todo estaba arrasado desde que olvidé mi nombre,

el sol ocultaba lo que no quise ver entonces,

un cuerpo delgado y ojeroso que huía del otoño,

arribando a una tierra nunca prometida.

Así, abrazado al exilio, trascurrió todo lo que había de ser, sin más norte

que el hijo amado, el amor en zozobra y una ventana al mar,

desde la que sumaba horas de quietud y vana gloria.

Rey sin trono en castillo de naipes, muerto de soledad

y de noche yerma.