Ahora

Ahora que el tiempo se extingue en los meandros 

de tu ausencia, implacable y tenaz,

y mi tacto es de mármol romo, desgastado

como el óxido inerte de una brújula

en el hemisferio equivocado.

Ahora que desmenuzo el rastro de tu olor

en vigilias de ébano y duermevela,

y los sudores de la escaramuza ya no son un tributo

a tu sexo, sino residuos de un pasado de temblor

bajo el peso de los cuerpos.

Ahora, en fin, que la tarde se eterniza en falsas ofrendas,

proclamando el advenimiento de una primavera nueva

en la piel que ya es del viento…

Es el momento de definir los límites en que habitas,

realidad o sueño, y trazar un plan definitivo

que ponga cerco a los silencios.

Ahora,

ahora o nunca.

Espantapájaros

La extraña mueca del espantapájaros

es su prisión,

crucificado en el abrazo del silencio

es condenado a la soledad.

Por eso tiene la cabeza llena de pájaros,

y sueña con plagas de langostas

que lo liberen de tanta ruina,

cubriendo de fuego la tierra

que sólo satisface al amo.

Entonces y sólo entonces,

cuando no haya rastro

de esbirros contra hombres

y el fruto se reinvente en semilla

de futuro,

el ser de espiga y paja será libre.

Insurrecto

Si me dejo crecer la barba,

vuelvo a fumar en pipa

y desempolvo mi boina calada,

con su estrellita roja…

¿qué dirán mis fantasmas?

Enfundado en mi vieja gabardina negra

y con el pañuelo de las causas perdidas,

sus raídos jirones,

¿habrá un sitio para mí?

El espejo acrecentó mis ojeras,

y ando en los años del aciago descenso

a los miedos más arcaicos,

como y duermo solo,

le hablo al televisor

y, a veces, la madrugada me sorprende en el sofá,

en penumbra de sueño,

como a un moribundo abandonado.

En estas condiciones, parece aventurado

entregarse al instinto más rebelde,

no ser uno más, y sí uno menos.

Pero es que tengo el alma alerta

y la mirada de solsticio rojo.

Y la vida me parece más humana

desde este lado de la locura

que inventan para confundirnos,

aquellos que se dicen buenos.

Delirio sí, soberbio e insurrecto,

frente a la necedad de sus razones,

para poblar de eterna rebelión

mentes, cuerpos, calles, primaveras.

Enigma

Nunca te fuiste,

aunque ya no estés.

No hay ciudades definitivas,

como cantaba el poeta.

Detrás de este silencio, espeso

como un vaso de ginebra,

existe un mar y una noche

que no acaban,

y los versos carcomidos

de un epílogo viejo.

Su reflejo desgastado al filo

de una mirada.

Tú querías sentir,

y yo sentía que quería.

Así suceden las cosas,

y todo lo demás es invención

del alma,

un tributo a la soledad encubierta

de las horas más lentas.

No, nunca te fuiste,

y busco en mi memoria las palabras

que resuelvan el enigma.