Invier-no

Hace mucho tiempo escribí que hay inviernos a los que uno no debería asomarse. No puedo recordar la razón de una afirmación tan absoluta y determinante, si fue por la lluvia fría de un cielo en permanente gris, o por los ojos gélidos de una aprendiz de Gorgona, o quizás por una suerte atravesada. El caso es que tengo siempre la sensación de que noviembre es la avanzadilla de un cerco que anuncia la incipiente marejada del tiempo menos amable, y me da por refugiarme -más- en mí mismo, combinando la estrategia de hibernación del oso Yogui con un escorzo de avestrúz-cabeza-en tierra. 

Lo que empieza a preocuparme es que cada vez los inviernos parecen más largos, y con tanta letanía y contemplación, a veces me pierdo -me han dicho- pequeños rayos de sol que se filtran por efecto de vete tú a saber qué conjunción de planetas. Y ya lo he pensado, un día cualquiera de éstos me deshago de las zapatillas de no andar por casa, que están hechas unos zorros, y salgo afuera a estirar las piernas, aunque me salpique la lluvia, o me miren de manera diferente a como yo suelo mirar, convirtiéndome en más piedra, o deje mi suerte en otras manos.